Aubade à mi-août (sans son cat)

Ch' poème là i est pou l' blog, mais mi j' sus en déroute, au sud et sans ADSL rien qui roule.

Ca y est c'est août ? Ah où ça que c'est ? C'est là tout de suite, devant nous, hou, hou c'est août... C'est le mois qu'est l'meilleur, on ne fout plus rien on est dégouté d'tout, haouaoût, i fait trop caud pffff et quand i fait pas caud on s'plaint, (ouais, faudrait un vrai mois d'août comme avant, avec des canicules ed'dins). On crève, on soupire mais in arrête ed' s'ennerver bin vite, cha sert à rien vu que tout y est fermé, vacancy ! On est revenu d'tout ; le Tour de France est digéré ; les défilés, grandes odes patriotiques lâchées dans les lacets derrière... Le mois de juillet tricolore a relevé ses auvents, Chirac a parlé, bison buté i rint' à s'cahute, i r'fait ses calculs pour l'an prochain lui partir. La cour d'honneur est rindue aux balayeurs, à tous les kiens qui s'béquent : su'l théâtre des opérations du festival i reste trois bouts d'bidoche pourrite, des vielles canettes, trois coquillages et du papier gras mais personne i cante el blues, ch'est l'ingratitude des Juillettistes tout-craché : on profite tant qu'on y est, on se goinfre et on s'en r'va, maillot Champion tout froissé, même pas l'deuxième prix d'pêque, va t'faire foutre, bon à rien, pas un soupir, vieux rancunier, l'mois d'juillet n'a pas d'coeur, ch'est comme les chicons, les oignons tout cha, t'avance t'avance pîs ch'est que des p'tites feulles, l'artichaud ch'est pour le mois d'août, tu succombes au milieu, ton gros coeur tout r'tourné en plein mitan de l'été qui n'en finit pas de pleurer qui faut pas s'en aller, faut pas, ça va durer tu verras on s'tiendra chaud, cha ira, ma mère que nigaud ! qué bécasse mais qué bécasse echti-là !